曾经，我梦想成为一个书架——让人们能够驻足，取下一本书翻阅，然后被里头的文字触动，沉浸其中。我渴望我的书被人带回家，放在枕头旁，被翻得卷起边角，甚至留下折页与笔记。我以为，这才是一本书的使命。
后来，我的小说出版了。
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怀着忐忑，我走进书局，想看看它的位置，是不是被放在显眼的地方，有没有读者停下来翻阅。然而，当我找到它时，它正安安静静地躺在书架上，书身积累了一层灰。我伸出手，指尖轻轻划过，心中泛起一抹淡淡的忧伤：灰尘，代表着无人翻阅，无人带走，无人在意。那一刻，我难掩失落，不由得自我怀疑——我写这本书，真的会有人想读吗？
伤心书本被冷落
这个问题困扰了我许久，但忙碌的日子不允许我过多纠结。我也从最初每次经过书店，都忍不住想伸手擦拭书上的灰尘，到后来变成只有在偶然闲暇时，才会这么做。
多年后，我经营起了一家桌游店。
这里没有整齐排列的书籍，却有各具特色的桌游；不同于书店的静谧，这里充满了欢笑与讨论声。玩家们围坐在桌前，为了出奇制胜绞尽脑汁，因为赢得比赛而兴奋不已。我看着这一切，内心格外满足。
而这里，也有灰尘——每天营业前，我都会花时间打扫店里的卫生，除了细小的砂石，偶尔还会扫出几根长长的发丝。可奇怪的是，这些痕迹并不让我厌烦，反而让我感到安心。
因为对我而言，这些发丝、微小的尘土，证明了这里有人来过，有人待过，有人真正享受过在这里的时光。这是一种存在的印记，一种时间流动的证明。
我忽然想起当年在书局里的自己，想起那让我伤心的灰尘。彼时的我只看到书本被冷落了，却没想过，也许它的存在本身就已弥足珍贵。只是那时的我还无法明白，并不是所有美好的事物都需要被即刻认可。
灰尘落在书上，意味着它仍在等待与人相遇；而发丝落在地上，意味着有人已经来过，留下了痕迹。这两者看似不同，实际上却都带着某种温度。
有一次，一位熟客带着朋友来店里玩桌游，临走前，她对我笑着说：“这里真的很棒，每次来都很开心。”那一刻，我心里浮现出一种久违的感动，仿佛当年的那本书，终于被某个合适的读者翻开。
我想，无论是一本书还是一家店，无论是夜阑独自的创作，还是热闹非凡的交流，本质上都在寻找一种与人的连结。这么想着，我突然不再害怕书上的灰尘了，就像我不会厌恶地上的头发——我只是学会了，用不同的方式去理解它们。
毕竟，有些故事，需要时间才能等来合拍的读者。而有些快乐，只要有人留下痕迹，便是最好的证明。
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